Back to the s h i t

De vuelta al mundo en que todo debe tener una razón, donde no puedes simplemente hacer algo porque sí, y lo contrario porque no. El mundo que te obliga a justificarte a cada instante, el mundo que no deja que te airees despreocupadamente por ahí, que no deja que camines a paso tortuga por las calles y que intentes respirar correctamente vigilando tu ritmo cardíaco, que no deja que simplemente te compres un helado si es que está lloviendo, que no te deja llorar ni así sea esa tu manifestación de alegría. Es el mundo que se convierte en tu caparazón, y el caparazón que luego te hace chillar de dolor por el tremendo peso con que te presiona. El mundo que te hace odiarte más pues te vuelves consciente de lo que hay, y de lo que no tienes. El mundo que te convierte en la espuma de la taza de café: agradable a la vista, y completamente superficial.

Delight

La alegría es tan etérea como el suave murmullo de un moribundo, que aunque dura un mínimo instante sucede que es de perfecta duración. Si durara menos, no podrías disfrutar de su completa agonía; pero si fuera más largo, entonces te hartarías y no sería nada agradable como para poder querer disfrutar de ella por segunda vez. Me vas a decir que querer volver a disfrutar de un murmullo moribundo es pervertido; pero yo te responderé que no querer volver a disfrutar de la alegría es verdaderamente pervertido.

Snail

Ya no puede avanzar. Prefiere quedarse en el mismo sitio, que moverse igual que un caracol. Si supiera que la diferencia no es grande, porque igual se arrastraba desde antes. Tomar consciencia de su realidad, no es nuevo. Sueña que se convierte en mariposa, en búho, y en águila. Y siempre el mismo león la devora. Le explicas que la gota al deslizarse por la pared va perdiendo parte de su contenido. Te responde que no hay nada peor e inservible que una persona compartida a otros. Sin estar convencido, replicas aduciendo que puede encontrar algo dichoso en el camino. Pero ella es pesimista y te responde diciendo que prefiere morir completa a ser generosa. Piensas que empieza a llorar, pero los gemidos no son más que perturbaciones breves producto de su empecinamiento.

A

No hay nada de saber en su cerebro. Dudo que el hielo eterno de su ignorancia ose calentarse con la pequeña llama de conocimiento que una minúscula parte de su ser se atrevió a pedir cuando vio que la principal pregunta existencial decidió salir momentáneamente de su claustro para desfilar igual que una puta.

No sense

Salado pero dulce. Frío pero cálido. Como la primera ley de la termodinámica; ella, que es fría, no puede dar calor. Ninguna palabra ni gesto cálido puede provenir de ella. Es incapaz, como intentar que le crezca un tercer brazo. Sé que su corazón late vigorosamente, pero no me afano en poder encontrar buenos sentimientos. Ella se evapora, como una gota de lluvia que cae sobre una plancha caliente, si es que hay alguien cerca con el ánimo de brindarle calidez humana. Si le preguntas algo, ella responde a baja voz, mirando al piso y retrocediendo con vacilantes pasos. Ha dicho que su fuente social está vacía, y ha maldecido la necesidad de contacto humano que a menudo siente. Ha viajado, pero se ha desesperado encontrando los mismos anhelos en las personas. Solo ha encontrado diferente la envoltura; que una piel es más oscura, que el cabello es rizado, que la nariz es aguileña, que los ojos son claros; que la existencia y la necesidad es la misma. Ha llegado a concluir que sus oportunidades son reales, y que todo lo demás no existe.